Colgados los pies en la rama de un árbol
se quebranta el cielo.
Mar ingrávido
que se desborda
ante la voracidad de los pájaros.
Miríadas de luces se ven a lo lejos
destellando sobre los tejados de las cabañas.
Tonalidades tan precisas de ocre
que me recuerdan los cuadros de Millet.
Alguna vez un verso merodeó en neblina el laberinto de los cementerios.
No era Baudelaire un epitafio
sino estatua de humo,
esfinge erigida para marcar equinoccios
de la ciudad perdida.
Litterae 